Animal


Por: Ana Parrado.

Premio

Por: Ana Parrado

Poetas Solidarios

Permitidme empezar esta presentación
con las palabras que el periodista Lluís Mascaró,
Director Adjunto del diario SPORT,
nos ha enviado para este proyecto...

Cada día mueren 4.500 niños menores de cinco años en todo el
mundo por falta de acceso a agua potable y saneamiento básico.
Sólo en el año 2005 fallecieron 1.600.000 criaturas
por carecer de las condiciones mínimas de higiene.
Estas escalofriantes cifras forman parte del último informe
que ha realizado el Fondo de las Naciones Unidas para
la Infancia ( UNICEF).
En pleno siglo XXI, en la era de la tecnología y la globalización,
una tercera parte de la población del planeta
(alrededor de 2.600 millones de personas)
no dispone de algo tan básico cómo retretes, letrinas
o algún tipo de canalización aséptica.
Unas condiciones propias de la Edad Media.
La única manera de luchar contra estas carencias que cuestan
tantas vidas es con la solidaridad.
Cualquier ayuda, venga de donde venga, siempre será bien
recibida. Cualquier recurso que pueda destinarse tendrá la
maravillosa recompensa de conseguir salvar la sonrisa
de un niño.

Lluís Mascaró, periodista,
Director Adjunto del diario SPORT.

Estas palabras describen perfectamente una problemática
a la que por desgracia la mayoría de las personas nos hemos
acostumbrado. Nos lo enseñan tantas veces, que somos
capaces de verlo sin problema alguno entre cucharada y
cucharada mientras nos comemos un rico plato de sopa caliente.

No son pocos los que defienden otras posturas para justificar lo
que no tiene más justificación que la del egoísmo.
Mientras en estas fiestas quien más o quien menos hemos
disfrutado de una suculenta gastronomía,
miles de niños han muerto de hambre.
Sólo en los cuatro días que restan para el día 31
habrán muerto de hambre 18.000 niños más.
Me pregunto, ¿Cómo podemos se tan insensibles?
Nosotros, que respiramos sentimientos todos los días.
¿Cómo podemos ignorar tanto dolor?
¿Qué podemos hacer?.
¿Por qué no ayudamos?

Éstas y otras son las preguntas que nos hicimos un grupo
de poetas y personas aficionadas a la poesía, y hemos decidido
apostar por el lado útil de la misma, por ese matiz contestatario
que tienen también los versos, la solidaridad.

Hemos decidido dar el paso, dar ese golpe en la mesa de la
indiferencia y crear Poetas Solidarios.
En todas las ciudades bajo la costura de asfalto late la poesía,
en cada lágrima de un niño moribundo habita un sollozo
que el poeta no puede dejar sin abrazo.

Ser poeta no es sólo escribir o rimar versos.
Ser Poeta es una forma de vida, una impostura ante la vida,
ante las injusticias del mundo que todos compartimos.

Poetas Solidarios es el compromiso de los poetas que han
decidido ir más allá del verso, para hacer que la palabra
solidaridad, sea el preciso ungüento para los que no tienen
voz, los desheredados de nuestro mundo, los condenados
desde su nacimiento a una muerte segura o una vida desdichada.
El poeta no puede permanecer ajeno al grito de los nadies,
aquellos derrotados por el simple hecho de nacer en un país determinado.

La actitud del poeta ante la injusticia,
el paso hacia delante, porque basta ya,
decidir que hemos de hacer algo y que esta acción no caerá
en saco roto.
Exprimir el matiz contestatario que tiene la poesía,
la solidaridad que no debe dormir en el papel sino
convertirse en peatón del mundo que habita.

Poetas Solidarios es la poesía útil, el poeta y su compromiso
social, la apuesta por los más débiles: los niños...
los niños que por el simple hecho de nacer en un país
se enfrenta a una muerte segura en algunos casos,
o a una vida despojada de todo lo básico y necesario .

Poetas Solidarios ha decidido apostar por
la Solidaridad, y dentro de ella, concentrar sus
esfuerzos en Apadrinar niños. No sólo les haremos llegar
nuestro dinero. También les haremos llegar nuestro cariño,
sabrán que no están solos, que se les ama, que se les ayuda.
Los podremos ir a visitar, le podremos enviar lápices, libretas
y cualquier regalo que puedan compartir con la
comunidad. Les llevaremos,como no, la poesía.
Queremos que crezcan sabiendo, que los poetas del mundo son
solidarios.

Apadrinar un niño cuesta unos 252 euros anuales dependiendo
del programa de cada ONG y el compromiso es para 7 años.
Son muchas las personas que desearían apadrinar pero
su economía no se lo permite. Poetas Solidarios lo hace posible
desde 1 euro al año.

Hicimos cuentas, -esas que casi nunca salen-, y sobre ellas
hemos prometido no rendirnos ante la adversidad si la hubiera.
Somos miles de Poetas en el mundo, hay miles de Webs de
poesía en Internet. Los cálculos salen fácil, si se es solidario,
si se es poeta, o si se ama la poesía, -porque quien la ama está
lleno de amor-. Si toda la gente que escribe poesía,
si toda la que la ama se hace Socio de Poetas Solidarios,
habremos conseguido crear una plataforma importante,
un movimiento imparable en constante lucha a favor de los
niños, y contra el hambre.

De las cinco formas de Ser Socio de Poetas Solidarios,
queremos destacar la de Socio Colaborador.
Ser Socio Colaborador cuesta 1 euro al año. Nada más.
¿Quién puede negarse?
Multipliquemos miles de personas por 1 euro, y tendremos miles
de euros.Sumemos a eso, decenas de Webs y Empresas
Solidarias, Socios y Socios Protectores, recitales benéficos,
publicación de libros y venta de regalos solidarios.
Esa suma puede tener muchos dígitos y permitirnos apadrinar
a decenas de niños y ayudar en otros proyectos humanitarios.

Sólo 1 euro, y que hagáis correr la voz, nada más pedimos.

No queríamos ni podíamos hacer la presentación
sin tener a ningún niño apadrinado.
Hoy os presentamos a los primeros de la que esperamos sea,
con el tiempo, una amplia lista :

Luis Enrique, de Managua (Nicaragua),
Bhagyashree de Pune (India)
Xiomara del Alto de la Paz (Bolivia)
Sohrab de Manduail (Bangladesh)
i Kiilu que vive en Katheka-Kai en Kenia.

Podéis ver sus fotografías en la Web de Poetas Solidarios
en el siguiente link:

http://www.poetassolidarios.org/joomla/index.php?option=com_zoom&Itemid=94&catid=2

También hemos suscrito un convenio de colaboración
con Acción contra el Hambre, con la que
Colaboramos con 12 Kits de supervivencia al año.

Estos son nuestros primeros pasos. Esperamos que
la gente solidaria que habita este planeta nos ayude.
Confiamos en ello, porque un poeta es inexcusablemente
una persona solidaria, y todo amante de la poesía es Poeta.
Esperemos que todos se unan a Poetas Solidarios
en este proyecto que no es otra cosa que escribir entre
todos el mejor de todos los poemas...

salvar la vida de los niños..

Os dejo para finalizar la dirección de la
página Web, dónde encontraréis toda la
información:

http://www.poetassolidarios.org

Gracias por la lectura.

Poetas Solidarios.

Autora de la fotografía Pochola.

Cuando uno recibe la noticia que una persona querida
ha fallecido algo se rompe dentro, algo se quiebra que
jamás se puede volver a recomponer.
Hoy he recibidola noticia de la muerte de POCHOLA
compañera del canal #poesia. Vaya este poema que
fue el causante de que no nos conocieramos como
humilde y sentido homenaje.

GIRALUNAS

Hoy podría crearte un giralunas.

Hoy has de saber
que las lunas que dormitan bajo tu almohada
esconden risas antiguas y besos nuevos.

Hoy me gustaría mostrarte
la belleza que reside bajo tu piel
ajena al traje de carne.
Hoy sería un buen día.
Hoy que las lágrimas tatúan tus mejillas
y donde debían habitar alegrías
residen tristezas.

Hoy te llenaría la cara de sol y viento.
Sí. Tendría que ser hoy.
El día en que te llenara los brazos de plumas
para engañar al aire,
volando sin miedo a caer.

Hoy habría que expulsar a empujones a esta pena,
cambiarla por una copa de vino y mar.
Hoy dejaría tu alma sin ropa,
dulcemente desvestida,
para caminarla restañando lo dañado.

Tendría que ser hoy
que tu mirada está llena de lluvia.
Componerte una sinfonía de risas encarnadas
para cubrir tus ojos.

Hoy, "Amiga",
tendría que ser hoy
el día en que las volutas de almizcle y mirra
ascendieran quemado soledades.
Sí, tendría que ser hoy...

Sin embargo,
este consorcio de espumas,
esta sociedad de risas a granel que compartimos,
no podrá reunirse hoy ni mañana.

Y aquí tengo el sol muriendo en un cenicero.

Toño Jerez.


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Voz de Pochola.

Cuento nubes.



Por: Trili.

BRINDIS NAVIDEÑO

Con la inquietud del niño
que sujeta la estrella,
con la misma emoción.

Os dedico estas letras, para todos
los que día tras día compartimos
sentimientos, pasiones y alegrías.

Que la paz y el amor
sean los invitados
a nuestra buena mesa.

Levantemos la copa en amistad
poetas, lectores todos juntos a una
en el fraterno brindis siempre unidos.

Los mejores deseos
repletos de poesía.
¡¡ Felices Navidades !!

Toño Jerez

NEGRITUD

Mucho antes que esta esfera gentil que nos alberga,
en husos de sandía gire dividida;
antes que un nuevo Orfeo
-titán errante de pegada oblicua-,
la parta en una oblea, y en hucha blanca, al alba,
por donde el Sol se muere nos libere de ciclos menstruales y mareas;
antes que su Ecuador se torne Polo,
y lacustres ciudades se hagan pecios
de naves que antes fueron palafitos…
Antes, mucho antes,
vendrá la negritud con sus marfíleos amuletos,
y sus danzas atávicas -a dioses displicentes
que los dejan yacer con amazonas-,
buscando a Martin Luther King
para tallarle en ébano una efigie
y rendirle aborigen pleitesía.

Vendrán de las estepas a los itmos,
a lomos de delfines de racimo,
con peces, pertrechados, de fósforo y mercurio
-como Atila, en frisón por las estepas,
macerada la carne entre sus muslos-;
al Rómulo de turno, emperador y títere
de todas las españas que en Europa
mendigaron el pan, sin ropa dejarán;
y en ágora vallada de menhires,
hechiceros tribales
darán un nuevo código a occidente,
presidiendo el consejo, para escarnio, nuestros ídolos.

Mientras, las torres en Manhattan
se alzarán, con el mismo
tesón mostrado en desplomarse
igual que una pirámide de porexpán ingrávido
(si alguien vuelve a mirarlas con nostalgia,
o por ver cómo explotan los vientres, al caer, de los suicidas,
en estatua de sal,
junto a la burla permanente de La Libertad,
quedará convertido por hipócrita);
y bailarán los niños -chándal adidas,
zapatillas nike, y hambre de diseño-, por las calles sin nombre
de Ramala, Nablús y Nasiriya.

Francisco Pérez Fernández

Ganador de Nuevos Poetas 2006

Más información en:
http://www.poesia-irc.com/phpnuke/modules.php?name=News&file=article&sid=2008&mode=&order=0&thold=0

La uva y el vino.

Un hombre de las viñas habló, en agonía,
al oído de Marcela.
Antes de morir le reveló un secreto:
-La uva- le susurró- está hecha de vino.
Marcela Pérez –Silva me lo contó, y yo pensé:
Si la uva está hecha de vino, quizás nosotros
somos las palabras que cuentan lo que somos.



Eduardo Galeano.

Vengo de enterrar mi muerte



Por: Trili

Celebración de la risa.

José Luís Castro, el carpintero del barrio, tiene muy buena
mano.La madera, que el sabe que la quiere, se deja hacer.
El padre de José Luís había venido al río de la Plata desde
una aldea de Pontevedra. Recuerda el hijo al padre, el
rostro encendido bajo el sombrero panamá, la corbata de
seda en el cuello del pijama celeste, y siempre, siempre
contando historias desopilantes. Donde él estaba, recuerda
el hijo, ocurría la risa.
De todas partes acudían a reírse, cuando él contaba, y se
agolpaba el gentío. En los velorios había que levantar el
ataúd, para que cupieran todos –y así el muerto se ponía
de pié para escuchar con el debido respeto aquellas cosas
con tanta gracia.
Y de todo lo que José luís aprendió de su padre, eso fue
lo principal:
- Lo importante es reír- le enseñó el viejo-. Y reír juntos.

Eduardo Galeano.

NAUFRAGIO

Por: Trili

PENSANDO EN LAS MUSARAÑAS













Por: Trili.

ODA A LA CRÍTICA

Yo escribí cinco versos
uno verde,
otro era un pan redondo,
el tercero, una casa levantándose,
el cuarto era un anillo,
el quinto verso
era corto como un relámpago
y al escribirlo
me dejó en la razón su quemadura,
y bien los hombres,
las mujeres,
vinieron y tomaron la sencilla materia,
brizna, viento, fulgor, barro, madera,
y con tan poca cosa, construyeron paredes,
pisos, sueños.
En una línea de mi poesía
secaron ropa al viento,
comieron mis palabras,
las guardaron junto a la cabecera,
vivieron con un verso,
con la luz que salió de mi costado,
entonces llego un crítico, mudo
y otro lleno de lenguas,
y otros,
otros llegaron ciegos
o llenos de ojos,
elegantes algunos,
como claveles con zapatos rojos,
otros estrictamente vestidos de cadáveres,
algunos partidarios del rey
y su elevada monarquía,
otros se habían enredado en
la frente de Marx
y pataleaban en su barba,
otros eran ingleses,
sencillamente ingleses,
y entre todos,
se lanzaron con dientes y cuchillos,
con diccionarios y otras armas negras,
con citas respetables,
se lanzaron,
a disputar mi pobre poesía,
a las sencillas gentes que la amaban.
Y la hicieron embudos, la enrollaron,
la sujetaron con cien alfileres,
la cubrieron con polvo de esqueleto,
la llenaron de tinta,
la escupieron,
con suave benignidad de gatos,
la destinaron a envolver relojes,
la protegieron,
y la condenaron,
le arrimaron petróleo,
le dedicaron húmedos tratados,
la cocieron con leche,
le agregaron pequeñas piedrecitas,
fueron borrándole vocales,
fueron matándole sílabas y suspiros,
la arrugaron e hicieron un pequeño paquete,
que destinaron cuidadosamente a sus desvanes,
a sus cementerios,
luego se retiraron,
uno a uno,
enfurecidos hasta la locura
porque no fui bastante popular
para ellos,
o indignados de dulce menosprecio,
por mi ordinaria falta de tinieblas.
Se retiraron, todos,
y entonces, otra vez,
junto a mi poesía,
volvieron a vivir mujeres y hombres,
de nuevo hicieron fuego,
construyeron casas,
comieron pan,
se repartieron la luz,
y en el amor,
unieron relámpago y anillo.
Y ahora perdonadme señores
que interrumpa
este cuento que les estoy contando,
y me vaya a vivir para siempre con la gente sencilla.

Pablo Neruda (Chile, 1904-1973)

MI REALIDAD



Por: Trili.

CANCIÓN AMARGA

En la cara lleva
tres años perdidos
y el frío de las seis de la mañana.

Van a partirte el corazón.
De pronto
la luz apagada,
los pasillos turbios,
la puerta que clava su ruido en la espalda.

Van a partirle el corazón.
Y arrastra
una cadena oscura
de pasiones heladas,
ese frío que cabe solamente
detrás de una palabra.

Y yo la veo caminar,
despacio,
perderse en lo que anda,
fugitiva tristeza que va y viene
de la sombra a la puerta de mi casa.

La luz artificial deja en la calle
el temblor silencioso
de tres barcas ancladas.

cuando ella cruza por mi lado siento
como un golpe de remos
y un murmullo de agua.

Luís García Montero



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Los indios /4.

En la isla de Vancouver, cuenta Ruth Benedict,
los indios celebraban torneos para medir la grandeza
de los príncipes. Los rivales competían destruyendo
sus bienes. Arrojaban al fuego sus canoas,
su aceite de pescado y sus huevos de salmón;
y desde un alto promontorio echaban a la mar
sus mantas y sus vasijas.
Vencía el que se despojaba de todo.




Eduardo Galeano.

ANTI-YO



Por: Trili.

La cultura del Terror.

La extorsión,
el insulto,
la amenaza,
el coscorrón,
la bofetada,
la paliza,
el azote,
el cuarto oscuro,
la ducha helada,
el ayuno obligatorio,
la comida obligatoria,
la prohibición de salir,
la prohibición de decir lo que se piensa,
la prohibición de hacer lo que se siente
y la humillación pública
son algunos métodos de penitencia y tortura tradicionales en la vida de familia. Para castigo de la desobediencia y escarmiento de la libertad, la tradición familiar perpetúa una cultura del terror que humilla a la mujer, enseña a los hijos a mentir y contagia la peste del miedo.
-Los derechos humanos tendrían que empezar por casa- me comenta, en Chile, Andrés Domínguez.




Eduardo Galeano.

Por: Trili.

La Casa de las Palabras.

A la casa de las palabras, soñó Helena Villagra, acudían los poetas. Las palabras, guardadas en viejos frascos de cristal, esperaban a los poetas y se les ofrecían, locas de ganas de ser elegidas: ellas rogaban a los poetas que las miraran, que las olieran, que las tocaran, que las lamieran. Los poetas abrían los frascos, probaban palabras con el dedo y entonces se relamían o fruncían la nariz. Los poetas andaban en busca de palabras que conocían y habían perdido.
En la casa de las palabras había una mesa de lo colores. En grandes fuentes se ofrecían los colores y cada poeta se servía del color que le hacía falta: amarillo limón o amarillo sol, azul de mar o de humo, rojo lacre, rojo sangre, rojo vino…

Eduardo Galeano.

Por: Trili.

NUESTRAS EXTRAÑAS EXIGENCIAS

Para que tú me ames, para que yo conserve
tu amor más alto y puro, sólo debo
-me dices-
cumplir una mandamiento:
no mentirte jamás, no mentirte siquiera
cuando más necesites que lo haga,
porque tú -me aseguras-
lograrás perdonar cualquier ofensa,
cualquier traición si la confieso.
Y así, con un engaño, mintiéndote y mintiéndome,
demandas mi franqueza más suicida.

Por tu parte,
para que yo te ame, para que tu conserves
mi amor más alto y puro,
sólo debes cumplir un mandamiento:
no dejar de mentirme, porque no lograría
amarte en tu verdad.
Lo que yo amo es tu forma de engañarme.
Por lo que a mí respecta, complaceré tu gusto:
te mentiré jurando que no miento,
y si logro tenerte para siempre engañada,
habrás de agradecerme un amor tan sincero
que no sienta el impulso de decir su verdad,
porque es la verdad la traición más cobarde
y nadie necesita su confidencia cruel
por más que la suplique.

De "La plata de los días" 1996

Vicente Gallego ( Valencia, 1963 - )
Voz de Toño.

EL ORIGEN DEL MUNDO.

Hacia pocos años que había terminado la guerra de España y la cruz y la espada reinaban sobre las ruinas de la República. Uno de los vencidos, un obrero anarquista, recién salido de la cárcel, buscaba trabajo. En vano removía cielo y tierra. No había trabajo para un rojo. Todos le ponían mala cara, se encogían de hombros o le daban la espalda. Con nadie se entendía, nadie lo escuchaba. El vino era el único amigo que le quedaba. Por las noches, antes los platos vacíos, soportaba sin decir nada los reproches de su esposa beata, mujer de misa diaria, mientras el hijo, un niño pequeño, le recitaba el catecismo.
Mucho tiempo después, Josep Verdura, el hijo de aquel obrero maldito, me lo contó. Me lo contó en Barcelona, cuando yo llegué al exilio. Me lo contó: él era un niño desesperado que quería salvar a su padre de la condenación eterna y el muy ateo, el muy tozudo, no entendía razones.
-Pero papá- le dijo Josep llorando-. Si dios no existe, ¿quién hizo el mundo?
-Tonto- dijo el obrero, cabizbajo, casi en secreto-. Tonto. Al mundo lo hicimos nosotros, los albañiles.




Eduardo Galeano.

QUITÉMONOS EL ANTIFAZ


Por : Trili.

CUATROCIENTOS SILENCIOS

Se ha desnudado sobre mi mejilla
el salado discurso de una lágrima,
en la televisión el noticiario
y su desesperada pena, claman.

Muestra la cicatriz, su hondo suplicio
que hace llorar la tierra; ella reclama
luz, para este silencio de mil años
por parte de gobiernos homicidas

Portan el color negro, de un dolor
que habita mas allá del agrio llanto
de estos versos que hieren como espadas.
¿Cuantas muertes son muchas para un cauce
que como el gran cañón los siglos tallan??

Hay Cuatrocientos gritos que palpitan
en la desnuda voz de ciudad Juarez.
Allí junto a la puerta de los sueños
habita la violencia, y dios en México.

http://www.mujeresdejuarez.org/

Voz Toño Jerez.

EL MUNDO

Un Hombre del pueblo de Neguá, en la costa de
Colombia, pudo subir al alto cielo.
A la vuelta, contó. Dijo que había contemplado,
desde allá arriba, la vida humana. Y dijo que somos
un mar de fueguitos.
- El mundo es eso-reveló-. Un montón de gente,
un mar de fueguitos.
Cada persona brilla con luz propia
entre todas las demás.
No hay dos fuegos iguales. Hay fuegos grandes y
fuegos chicos y fuegos de todos los colores. Hay gente
de fuego sereno, que ni se entera del viento,
y gente de fuego loco, que llena el aire de chispas.
Algunos fuegos, fuegos bobos, no alumbran
ni queman; pero otros arden
la vida con tantas ganas que no se puede
mirarlos sin parpadear, y quien se acerca,
se enciende.




Eduardo Galeano.



Recitado por Toño Jerez.

SAFO

Por: TRILI

Por TRILI.

LA FUNCIÓN DEL ARTE/1.

Diego no conocía la mar.
El padre, Santiago Kovadloff, lo llevó a descubrirla.
Viajaron al sur.
Ella, la mar, estaba más allá de los altos médanos, esperando.
Cuando el niño y su padre alcanzaron por fin aquellas cumbres de arena, después de mucho caminar, la mar estalló antes sus ojos. Y fue tanta la inmensidad de la mar, y tanto su fulgor, que el niño quedo mudo de hermosura.
Y cuando por fin consiguió hablar, temblando, tartamudeando, pidió a su padre: !Ayúdame a mirar!






Eduardo Galeano.

Voz de Toño Jerez.

LIBÉLULAS SIN VOZ

“ A los inmigrantes y sus muros “

Hoy ha descarrilado el sol, de noche
su tránsito hacia el alba se detuvo.
Ha quedado su cuerpo roto y solo.

Subastan el cadáver, mercaderes
de luces y sonrisas, comerciantes
con razones metálicas, vacías.

Beben su amarga sangre los chiquillos.
Se visten con arena nuestros árboles.
Han sido detenidos los abrazos.

Atormentan el aire, la estridencia
de sirenas azules, su mentira
intermitente, excusa lacerante.

Tuvo lugar la muerte cuando un niño
acunaba sus lunas en un cubo
lleno de mar y sueños imposibles.

Quedan los girasoles moribundos
enlutado este llanto vegetal.
Inerte es el latido de la savia

Perdida la memoria de la mar
adormecen sus olas el lamento,
recuerdo luminoso de la sal.

Se desnudan los gritos suplicando
en la negra azotea de mi cielo.
Moribundas libélulas sin voz.

Hay pieles azabaches escapando,
corren acariciando las farolas.
Efímero propósito de luz.

Hoy ha descarrilado el sol, se muere.
Imposible olvidar este silencio
de barro, de cadenas y de hambrunas.

Primer Premio Carolina Coronado 2006.

Toño Jerez,


Voz de Karwen.

Voz de Khala.

Por TRILI.

LOS NADIES

Sueñan con las pulgas con comprarse un perro y sueñan los nadies con salir de pobres, que algún mágico día llueva de pronto la buena suerte, que llueva a cántaros la buena suerte; pero la buena suerte no llueve ayer, ni hoy, ni mañana, ni nunca, ni en lloviznita cae del cielo la buena suerte, por mucho que los nadies la llamen y aunque les pique la mano izquierda, o se levanten con el pié derecho, o empiecen el año cambiando de escoba.
Los nadies: los hijos de nadie, los dueños de nada.
Los nadies: los ningunos, los ninguneados, corriendo la liebre, muriendo la vida, jodidos, rejodidos:
Que no son, aunque sean.
Que no hablan idiomas, sino dialectos.
Que no profesan religiones, sino supersticiones.
Que no hacen arte, sino artesanía.
Que no practican cultura, sino folklore.
Que no son seres humanos, sino recursos humanos.
Que no tiene cara, sino brazos.
Que no tienen nombre, sino número.
Que no figuran en la historia universal, sino en la crónica roja de la prensa local.
Los nadies, que cuestan menos que la bala que los mata.




Eduardo Galeano


Recitado por Toño Jerez.

LA CEGUERA

En el sur
los hombres ya no esperan las caricias,
sus brazos son silentes pasajeros
de un cuerpo estremecido y derrotado.

Los sin nombre
esos caminadores desnutridos
de sonrisas, no entienden las palabras
ni los gestos del viento que les ciega.

Solo el hambre
visita las estancias y amamanta
de muerte a transeúntes sin destino,
la estadística muda de los nadies.

Toño Jerez

Recitado por su autor.

LA MALA RACHA

Mientras dura la mala racha, pierdo todo. Se me caen las cosas de los bolsillos y de la memoria: pierdo llaves, lapiceras, dinero, documentos, nombres, caras, palabras. Yo no sé si será gualicho de alguien que me quiere mal y me piensa peor, o pura casualidad, pero a veces el bajón demora en irse y yo ando de pérdida en pérdida, pierdo lo que encuentro, no encuentro lo que busco, y siento mucho miedo de que se me caiga la vida en alguna distracción.




Eduardo Galeano.



Recitado por Toño Jerez.

PASAJEROS CLANDESTINOS

Hablen, toquen, respiren, canten, bailen,
sépanse pasajeros sin destino,
sigan, sigan, persistan en su canto,
exhalen, muerdan, griten, emborráchense,
duerman, caminen, besen, especulen,
acaricien, sorpréndanse sin lágrimas,
rían, vayan al cine, escupan, lloren,
discutan, bajen, suban, no trabajen,
mediten, piensen, mientan, amen, viajen,
deshilachen las horas que les sobran,
beban licor, susurren, suden, lean,
disfruten de su carne, giman, fumen,
maldigan al ufano sin piedad,
recen sobre su Biblia, tengan miedo,
créanse eternos siendo transitorios;
y préstenme su tiempo,
su boca y su silencio.

Sientan este sigilo

Este telón no gasta bromas, sueñen

No aguarden más poemas
y lleven algo en metálico.

Toño Jerez

Recitado por Oz